Dice el escritor y naturalista Henry Beston que el ser humano no debiera ser la medida del animal; que “en un mundo más antiguo y pleno que el nuestro, los animales se mueven terminados y completos, dotados con la extensión de unos sentidos que nosotros perdimos o jamás poseímos, siguiendo voces que nunca oiremos. No son nuestros hermanos, no son subalternos; son otras naciones”.

​

Es en esta dimensión que Beston plantea, donde ubico mi obra plástica desde hace muchos años: la imposibilidad de pertenecer, la pesadez de la añoranza y la consecuente resignación. Es así y lo asumo, para poder continuar sin asfixiarme.

​

Existe, sin embargo, un atisbo de luz en la promesa que me hace el animal que me acompaña. Mi perro —mis perros—. El de ahora, los que han sido míos y de quienes he sido suya, a lo largo de mi vida. Canes de diversos tamaños, colores y temperamentos, pero todos con alma de xoloitzcuintle; animales que antes de irse me han prometido que, cuando llegue el momento, me ayudarán a cruzar al río y a incorporarme a ese mundo más antiguo y pleno que ellos conocen desde siempre. 

Mónica Álvarez Herrasti