Los retratos de la casa, colocados delicadamente en estos muros (como láminas de polvo sostenidas por secretos alfileres), nos miran en silencio. ¿Dónde está el tiempo que vieron y vivieron? ¿Qué tratan de decirnos con su ausencia? Mónica Álvarez Herrasti recupera del carbón los rostros y respuestas de preguntas y encuentros olvidados, estableciendo diálogos de sombra con un pasado hecho de luz.

​

Es patente que, antes de realizarse en lo palpable, cada imagen se enquistó benignamente en los tejidos de la artista, conformando un relicario emocional que se vació tan lenta y decididamente como un reloj de arena. ¿Puedes apreciar el volumen de sus ropas, su simetría y su armonía cambiantes, el sueño detrás de sus paredes de algodón? Más que restaurar o reproducir, Mónica traduce esas imágenes orgánicas a un código distinto, que se pronuncia desde un rincón atemporal; uno que se conforma gradualmente, a medida que los grises se aferran al papel; un código que se materializa con esa precisión que anima lo difuso.

​

Sin embargo, cada vestido o cuerpo (aunque también: cada alma retratada) es poco más que polvo. Se adivina, de entre las miradas y formas, una genealogía: semblantes finos, como de porcelana; miradas de extrañeza, como de ningún sitio. Asomarse –acercarse, los ojos muy atentos– a cada uno de estos cuadros, es también ser mirado por las sombras de otras eras, por el abismo de lo que ya no es.